Coisas que a gente ouve, fala, vê e ri, ri muito...

Eu estava dando aula. Era a turma de alunos mais bagunceira que eu tinha, a maioria universitários e adolescentes. Eu estava explicando a moeda americana.
- Nos Estados Unidos as moedas têm nomes. A de 25 centavos é quarter. A de dez centavos é dime. A de cinco é nickel e a de um centavo é pennie.
- Ah teacher, não tem nenhuma aí para mostrar pra nós?
- Olha, eu tenho uma caixa cheia de pennies em casa...
É claro que não consegui terminar a frase. Fiquei vermelha, roxa, verde. E a gozação (puts, outra palavra errada na hora errada!) foi geral.
- Nossa teacher, uma caixa? Uhulll!
- Coitados dos teus ex-namorados!

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Saí com amigas e como mulheres muito bem resolvidas, de salto, vestido, maquiagem e perfume importado, aproveitamos que o barzinho estava vazio, pegamos os tacos, as bolas e nos arriscamos numa partida de sinuca. Na primeira vez que achei o buraco a comemoração tomou conta do ambiente. Um jogo com emoção. Consegui derrubar quatro vezes em uma só partida a bola branca no buraco, tão boa é a minha mira.
Então, surge alguém a observar e eu digo:
“Olha, não é fácil colocar a bola na caçamba!”. “Claro que não... encaçambar a bola é impossível. Mas dá para colocar na caçapa, encaçapar”.
Gargalhadas, muitas gargalhadas, e o jogo seguiu em frente, com comemorações a cada bola encaçambada...

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Fui apresentada a um professor numa universidade, quando fui fazer intercâmbio. Poliglota, inteligentíssimo e apaixonado pelo Brasil. Misturou um pouco de francês e português e a frase soou assim:
- Meu cú está a doer.
Eu nem respondi, tinha só 15 anos e pensei que a vida sexual dele definitivamente não era da minha conta e não era um bom assunto para um primeiro encontro.
Na verdade, ele estava dizendo ‘cou’, ou seja, pescoço.
Às vezes o embromation não dá certo!

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Uma amiga minha estava fazendo intercâmbio e foi fazer uma apresentação na escola. Foi contar que na região onde ela mora há muito reflorestamento de pinus, que a quantidade de árvores em volta da casa dela é enorme. Ela foi enfeitar e disse: “There are many many big ‘pinas’ around my house”. Mal sabia ela que o nome da árvore era pine e que a forma como ela pronunciou acabou transformando a frase em: Há muitos, muitos pintos grandes em volta da minha casa.
A palestra era para adolescentes, colegas de classe. Lógico que todos interpretaram da pior maneira possível.

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Também no intercâmbio, desta vez comigo, na aula de sociologia. Era a professora mais velha da escola, cabelos totalmente brancos, sempre muito formal. Ela estava distribuindo uns papéis e esqueceu de entregar o meu. Então eu levanto a mão e digo, séria, como ela: “Mrs. Bradford, can I have a shit of paper?”. Ela arregalou os olhos e uma amiga minha interferiu. “She meant to say sheet, mam”. Eu pedi a ela uma merda de um papel e não uma folha de papel... Até hoje, em vez de dizer oi, minha amiga me cumprimenta dizendo ‘can I hava a shit of paper?’.

Beata

Passou a vida rezando.
Morreu.
Reencarnou.
Descobriu, então, que o céu não existe e que a terra é o inferno eterno ao qual está condenada.

Building up: juntando os pedaços

Descobriu que mesmo partido o coração não deixa de bater. Então, andou pelas cenas derrubando lembranças, para realocar os pedaços entregues a quem não quis guardá-los, para que eles pudessem voltar e formá-lo por inteiro.
Passou pelas ruas em que caminhavam juntos e deixou cair o aperto do abraço, o gosto do beijo roubado, o som da risada com a história da infância. Um pedacinho reconstruído. Nesta parte ficou ainda um arranhão, que nem vai perceber quem não soube da batida.
No barzinho que frequentavam, pediu outra marca de cerveja, mudou de mesa. Lavou as almofadas para sentir cheiro de amaciante e roupa secada em sol de verão. Trocou as músicas favoritas, conheceu novas bandas, apreciou o silêncio e não viu mais aquele filme. Refez esta parte com dedicação, entretanto, sentiu que ela ficou um pouco mais áspera, mas não menos viva.
Não comprou mais aquele molho e deixou de comer macarrão. Devolveu o livro e foi à biblioteca para escolher um novo assunto. Apagou as olheiras com maquiagem.
Continua a sorrir, embora o brilho do sorriso sincero e alegre ainda não tenha conseguido encontrar. Deve estar perdido em algum cômodo cuja chave ela não tem para entrar. Mas, cedo ou tarde, vai acabar tropeçando nele e voltará a se iluminar. Tampouco encontrou resposta para as perguntas. Então, decretou na sua história um elo perdido e parou de questionar.
Fez das suas lágrimas um passeio numa cachoeira tão linda, que ninguém será capaz de acreditar que tão bela paisagem tenha sido feita pela tristeza.
Um coração partido não é como um novo. Ele hesita em bater mais forte e divide as consequências com alguém que nada teve a ver com isso, mas que aceitou respeitar o seu passado. Um coração partido é reconstruído com os mesmos pedaços antigos, mas, agora tem nuances. Cada pedaço desenvolveu nova textura para sentir menos impacto. Tem diferença nas cores de suas peças, como aquela velha roupa manchada, mas que ainda pode ser usada.
Um coração partido divide a doçura dos sentimentos com o salgado das lágrimas e é preciso ter zelo para que não fique insosso e sem graça. Um coração partido terá sempre medo de ceder o lugar de seus pedaços a novas lembranças, porém sabe que amar é seu dever, que existe para isso, que esta é sua vocação. Sendo assim, mesmo os corações partidos voltarão sempre a amar.

Espírito (nada) natalino II

No MSN...

E aí, animada pro Natal?

Uhulll! Velhos com sacos vermelhos me deixam extremamente animada! hahah

Eu não curto muito os velhos com sacos vermelhos...

Ah é? Que cor de saco você prefere?

Na verdade, tenho medo de virar um deles!

Espírito (nada) Natalino

Sinos tocando, crianças cantando, decoração vermelha, luzes piscando. Um mundo cheio de paz. Este não é o Natal que vejo com meus olhos.
Vejo crianças chorando, pedindo brinquedos, sendo irritantes. Luzes de muito mau gosto penduradas em casas e vitrines, piscando descompassadamente. Um velho gordo e suado numa roupa feita para a neve dá balas para as crianças, que acreditam mesmo que um ser de roupa vermelha pode atender seus pedidos.
Não é mau humor, nem qualquer tipo de trauma relacionado ao Natal. Mas acho que as luzes são bregas e ponto final.

Para complementar meu espírito super-mega-ultra-natalino, Papai Noel me cantou. E, destaco, não foi Ho Ho Ho...

Eu estava passando por uma loja que fez uma espécie de corredor decorado para o (suposto) Bom Velhinho. Eu ia para o trabalho, era final da tarde. Estava chovendo e fazia um frio de inverno em pleno dezembro. A rua estava vazia e os vendedores lamentando o tal horário de Natal, pois não se via um cliente nas lojas abertas até tarde.
O local estava bonito, bem ornamentado da outra vez que passei. Então, olhei para ver como estaria naquele dia. Então, o gordo solitário no balanço olha para mim e diz: “Venha aqui, venha”. Eu me certifiquei de que não havia nenhuma criança em volta e que eu não estaria cometendo uma injustiça. Realmente, eu sou uma pessoa justa e não havia sinal de criança perto de mim. Papai Noel estava me cantando. “É o fim!”, pensei eu, fazendo aquela cara de quem ouviu um absurdo. Estava tão atrasada, mas ainda assim não me perdoo. Eu deveria ter parado e chutado o saco – não o de brinquedos – daquele velho tarado.

Hey, Santo Antonio, estou falando com você!

Pedi a Santo Antonio um grande amor, mas ele deve estar mesmo atribulado.
Não sei se é porque está de ponta-cabeça e amarrado,
Mas ouve as orações com pressa e entende tudo errado.
Ou será que de santo não tem nada?
Deu-me amor inesgotável, que nem cabe em meu coração.
Só esqueceu, este santo atrapalhado, de me mandar o homem a ser amado.

Epitáfio VI

Carolina (Offline)